tag:blogger.com,1999:blog-59880456577910431902024-03-19T12:12:50.493+00:00joão mongej. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.comBlogger186125tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-193300537381499072011-09-12T01:42:00.001+01:002011-09-12T01:47:27.471+01:00À HORA MARCADAchorei à hora marcada<br />pelo destino dos dois<br />ficámos sem dizer nada<br />dissemos adeus depois<br /><br />sempre soube que este dia<br />tarde ou cedo ia chegar<br />que o meu coração partia<br />e o teu não queria ficar<br /><br />andei perdida por ti<br />sem ser tua por inteiro<br />como a rosa no jardim<br />que se enganou no canteiro<br /><br />o amor desencontrado<br />tem a hora destinada<br />dói mais do que o próprio fado<br />e morre à hora marcada<br /><br /><span style="font-size:78%;">Música: Popular / Autor desconhecido (in <em><span style="color:#cc0000;"><a href="http://www.wix.com/quartaperfeita/aluademariasem#!">A Lua de Maria Sem</a></span></em>) </span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-85709669839109502562011-08-24T12:36:00.001+01:002011-08-24T12:42:20.654+01:00FADO CREDOCreio em ti, não sei porquê
<br />Anjo de calça vincada
<br />Dizem que o amor não vê
<br />Vê só aquilo em que crê
<br />Eu já não creio em mais nada
<br />
<br />Não sei o que vejo em ti
<br />O que me faz encantar
<br />Se a ti me dei por inteiro
<br />É porque foste o primeiro
<br />Que deus me quis destinar
<br />
<br />Creio em ti, não sei porquê
<br />Anjo da barba aparada
<br />Voltas com a luz acesa
<br />E deixas-me sem defesa
<br />Quando a luz fica apagada
<br />
<br />Tudo na vida tem hora
<br />De chegada e de partida
<br />Sabia que um dia não vinhas
<br />Partias com as andorinhas
<br />Na primavera da vida
<br />
<br /><span style="font-size:78%;">Música: Alfredo Marceneiro (in <strong><em>A Lua de Maria Sem</em></strong>)</span>
<br />j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-31594082433259998452011-06-22T20:12:00.002+01:002011-06-22T20:16:08.098+01:00ANJO NUAbriste as asas de fogo<br />Deixaste o sol a meus pés<br />Nas tuas asas me afogo<br />Anjo da minha nudez<br /><br />Sou a flor de uma roseira<br />Que te espera sem saber<br />Nos teus lábios a primeira<br />Nas tuas asas mulher<br /><br />Sangrei por ti e chorei<br />Do prazer que me foi dado<br />À tua carne entreguei<br />Tudo o que tinha guardado<br /><br />Abençoaste o tesouro<br />Que eu deixei a teus pés<br />Levaste-o nas asas de ouro<br />Anjo da minha nudez<br /><br />Abriste as asas de fogo<br />Deixaste o sol a meus pés<br />Nas tuas asas me afogo<br />Anjo da minha nudez<br /><br /><span style="font-size:78%;">Música: Alfredo Marceneiro (in <em><strong><span style="color:#cc0000;"><a href="http://www.wix.com/quartaperfeita/aluademariasem#!">A Lua de Maria Sem</a></span></strong></em>)</span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-30043296668960118942011-06-03T03:05:00.002+01:002011-06-03T03:10:32.958+01:00FADO DA HERANÇAdeste-me o nome e a lua<br />a lua não tem morada<br />alumia qualquer rua<br />mas só a mim me foi dada<br /><br />não entendo onde tu estás<br />nem porque chegaste ao fim<br />não entendo onde tu estás<br />mas sei que dormes em paz<br />descansas dentro de mim<br /><br />já nasci com a saudade<br />nada mais herdei de ti<br />deste-me o nome e a idade<br />da lua quando nasci<br /><br />não sei se há lugar no céu<br />à minha espera ao teu lado<br />não sei se há lugar no céu<br />o lugar que deus me deu<br />para viver é o Fado<br /><br /><span style="font-size:85%;">Música: Alfredo Marceneiro (in <em><a href="http://www.wix.com/quartaperfeita/aluademariasem">A Lua de Maria Sem</a></em>)</span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-69261454505302025162011-05-09T23:39:00.002+01:002011-05-09T23:41:03.340+01:00A LUA DE MARIA SEM fragmento I<object style="height: 390px; width: 640px"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wuzReMZJw1E?version=3"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/wuzReMZJw1E?version=3" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowScriptAccess="always" width="640" height="390"></object>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-4715430748392697332011-04-26T03:10:00.003+01:002011-04-26T03:15:06.596+01:00FADO ESQUECIDO<a href="http://ww1.rtp.pt/play/?prog=2134#/?prog%253D2134%2526idpod%253D194565%2526fbtitle%253DRTP%20Play%20-%20Alma%20Lusa%2526fbimg%253Dhttp%253A%252F%252Fimg0.rtp.pt%252FEPG%252Fimgth%252FphpThumb.php%253Fsrc%253D%252FEPG%252Fradio%252Fimagens%252F2134_alma_lusa-160.jpg%2526w%253D160%2526h%253D120%2526fburl%253Dhttp%253A%252F%252Fwww.rtp.pt%252Fplay%252F%253Fprog%253D2134%2526idpod%253D194565"><img style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599709227702262674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi34F-0ZPhW3tdOHj70RUGt6Sk7PoEQ1jv2xOhjkzV5KvhXxRfmiHNQ4ksLTo5ULq5ruC5vfj54JDZjbKWob-d2-Uy7GsSVBV0HsPXZki6gqzsmGxrgGwp_oKM1p31mF0nJ-onSXh-_Og/s320/mg_6226.jpg" /></a><br /><span style="font-size:78%;">Foto de Pedro Domingos</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">in<span style="color:#cc0000;"> A Lua de Maria Sem</span><span style="color:#000000;"> (Clicar na foto para ouvir um fragmento)</span></span><br /><span style="font-size:78%;"></span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-9824017483487103572011-04-20T17:03:00.003+01:002011-04-20T17:10:50.277+01:00ANA MOURA E CAMANÉPorque te vestes de preto<br />Que dor é que te habitua<br />Quando dobras o gaveto<br />Ao cimo da minha rua<br /><br />Que sina escondes no peito<br />Guardada num xaile antigo<br />Se é o fado que eu suspeito<br />Guarda-me a sina contigo<br /><br />Eu nunca vesti de luto<br />Este vestido é o fruto <br />Do que a vida me tem dado<br />Deu-me o negro do queixume<br />A escuridão do ciúme<br />E eu pago com a luz do fado<br /><br />Até a vida sombria<br />Deve ter uma estrela guia<br />Olho o céu e não a vejo<br />Mas as vidas são vielas<br />E ao descermos por elas<br />Vamos sempre dar ao Tejo<br /><br />Não tenhas dó de nós, não vale a pena<br />Nenhum se vai esquecer, não tenhas medo<br />A lágrima perdida é tão pequena<br />Ao pé do que lembramos em segredo<br /><br />Não quero, já te disse que não quero<br />Voltar àquele tempo que foi nosso<br />Às vezes minto quando sou sincero<br />É quando quero aquilo que não posso<br /><br />Foste sincero<br />Quando te ouvi<br />Que não podias<br />Ainda te espero<br />Porque senti<br />Que me mentias<br /><br />Quem nos ditou<br />Quem nos destina<br />O fim da estrada<br />Foi deus que errou<br />A nossa sina<br />Foi mal traçada<br /><br />Disseste adeus<br />E bateste a porta devagar<br />Para ninguém notar<br />Que a vida nos traía <br />Disseste adeus<br />Ainda vi que tu sorriste<br />Vi no teu sorriso triste<br />Meu amor, até um dia<br /><br /><object style="height: 390px; width: 640px"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/G7tyvH7f6l4?version=3"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/G7tyvH7f6l4?version=3" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowScriptAccess="always" width="640" height="390"></object>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-63779584593444054502011-04-14T03:08:00.004+01:002011-04-14T03:23:44.752+01:00MARIA SEM TEM MEDO DO ESCURO<div align="left">Em todas as casas há uma vela apagada e um santo atrás da porta. </div><br /><div align="left">Hoje, não sei por que artes, o santo está em cima da cómoda </div><br /><div align="left">com a vela acesa ao lado. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Que gotas são essas que dedilhas, minha mãe? Parecem lágrimas de vidro </div><br /><div align="left">rematadas por um Cristo... </div><br /><div align="left">Porque falas com elas em voz baixa, minha mãe? E porque acendeste a vela </div><br /><div align="left">do quarto? O candeeirinho da mesinha avariou-se? O pai pode arranjá-lo! </div><br /><div align="left">Ele é homem para isso e muito mais... </div><br /><div align="left">Mas, porque dorme o pai a estas horas, minha mãe? Porque dorme só na cama? </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Tenho medo do escuro e o taramelar da vela faz sombras do fim do mundo </div><br /><div align="left">na parede... </div><br /><div align="left">Quem está no quarto com o pai, minha mãe? </div><br /><div align="left">Tu não paras de contar essa fiada redonda de lágrimas... e o pai dorme </div><br /><div align="left">entre sombras que me assustam. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;">in<strong><em><span style="color:#cc0000;"> <a href="http://www.teatrosaoluiz.pt/catalogo/detalhes_produto.php?id=232">A Lua de Maria Sem</a></span></em></strong></span></div>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-24822286670395798662011-04-03T19:11:00.002+01:002011-04-03T19:19:26.015+01:00O LIVRO com CD<a href="http://www.wix.com/quartaperfeita/aluademariasem"><img style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 278px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591422360388240754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc8mBBgPRUNuldKcbsz-V8FPH0F5wLeUibtlFsNVpnUhQKEsFjznzKfCEwUhWPxLK_txV6rcShyt50XHKvGuwMcoEDhJaovRhrgePlVJ5tD1EGy4f7ypyxmmPt0n1zP7Tn4f1STtmUlAc/s320/capa.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;">Clicar para saber tudo </span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-7597528294120596622011-03-31T12:25:00.005+01:002011-03-31T12:31:22.577+01:00A LUA DE MARIA SEM - O SÍTIO<a href="http://www.wix.com/quartaperfeita/aluademariasem"><img style="WIDTH: 214px; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590204392803616914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmPladJ_KS1l8hvCCYIIeKEHXAhHgvWmUYM14iGc9gufdW9ihgFjtf6lMLjZ7hxFovkEgToxuHssjM93yDOGjdmNi0yX4zjkyZ1casTG6rGTuqH8hJKEGGPnRgZyGsdToQeeR-ZXugi4Q/s320/mg_6120.jpg" /></a> <br /><div><span style="font-size:78%;">Foto de Pedro Domingos (CLICAR)</span></div>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-42451807656383767882011-03-28T12:30:00.003+01:002011-03-28T12:33:30.174+01:00A LUA DE MARIA SEM<a href="http://teatrodaterra.wordpress.com/"><img style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589092029133803794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwN3u5snqLpdS3_18UPzYOmJgFRvSU3OWk434TyadAeY8oCfV3v5dcfNWmjQBsJ1SPzUnY72QIfQ8kFYbqeZ3M-LlRLRTCSulKLlyC8GNtCcMG1Mvkja456kw8IwEUtuV5TnIHQ9Va-kA/s320/mg_6060.jpg" /></a> <br /><div></div><br /><p></p><br /><p><span style="font-size:78%;">Foto de Pedro Domingos</span></p>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-87345765177463399182011-03-07T21:48:00.002+00:002011-03-07T21:52:42.393+00:00ESTÁ QUASE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoxZdZVLsqUUJaXWPk1KU4ZedwQqKbi36lD6R5Dgp4e1SbgXMbJYcXLo6Mv9KTcHdgmUGa0fTSbkZbyXd4Pqmt_F5nUY_G_YA_7N1OwZhr_XsEjEHGZG45t_syfFPn0Rtb15zMK34-rew/s1600/lms+teatro+da+terra.jpg"><img style="WIDTH: 409px; HEIGHT: 271px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581458491776495106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoxZdZVLsqUUJaXWPk1KU4ZedwQqKbi36lD6R5Dgp4e1SbgXMbJYcXLo6Mv9KTcHdgmUGa0fTSbkZbyXd4Pqmt_F5nUY_G_YA_7N1OwZhr_XsEjEHGZG45t_syfFPn0Rtb15zMK34-rew/s320/lms+teatro+da+terra.jpg" /></a><br /><br />CLICARj. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-61327171344497138732011-02-18T00:27:00.001+00:002011-02-18T00:30:44.564+00:00CANÇÃO DE EDITE<iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/U5M7J7lABZI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />Música: Manuel Paulo<br />Orquestra de Turim dirigida por Aldo Brizzij. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-12708189981856466082011-02-11T00:10:00.002+00:002011-02-11T00:15:01.383+00:00DIA DA TENTAÇÃO<iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/YRTLkRWXVlU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />Música: José Peixotoj. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-36321839983382952162011-02-08T02:45:00.002+00:002011-02-11T00:08:42.826+00:00ROSA ALBARDEIRA<iframe title="YouTube video player" width="560" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/l7uknSk2o_Q" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />Música:João Gilj. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-39016541575748774822011-02-04T00:06:00.005+00:002011-02-14T11:58:20.201+00:00O TROCA PINGASAo petisco era branquinho<br />(tinha as suas opções)<br />Tinto às outras refeições<br />Agora anda mais liberto<br />Porque só bebe palheto<br />Tinha as suas opções<br /><br />Ia sempre a Alameda<br />Apoiar o Sindicato<br />Agora anda de fato<br />Que esta vida não comporta<br />Bandeiras atrás da porta<br />Apoiar o Sindicato<br /><br />Diz que agora esta melhor<br />Arranjou um bom emprego<br />Já não tem nada no prego<br />E pensa tirar até<br />Um curso da CEE<br />Arranjou um bom emprego<br /><br />Se há gente que anda com galo<br />E não ganha prò bitoque<br />Pode ser que não lhe toque<br />Deus é pai e não se esquece<br />Quem não luta não merece<br />E não ganha prò bitoque<br /><br />Antes tinha um capacete<br />Pejado de autocolantes<br />Mas isso... era dantes<br />Agora tem outros usos<br />Um carro pago aos soluços<br />Pejado de autocolantes<br /><br />Vai deixar-se do palheto<br />E passar à laranjada<br />A tasca vai ser mudada<br />Para servir em pratinhos<br />Com saladas e bolinhos<br />E passar à laranjada<br /><br /><span style="font-size:78%;">Música: Manuel Paulo</span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-50784553863067663492011-01-13T13:52:00.000+00:002011-01-13T13:53:23.998+00:00RAIZTodas as árvores são duas<br />Em cada uma que vês<br />Há outra de pernas nuas<br />E que lhe nasce ao viésj. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-54822828237714501122010-12-25T02:26:00.000+00:002010-12-25T02:27:55.693+00:00SAIA INDISCRETAÉ tão difícil deixar-te<br />Antes pedir que me deixes...<br />Tu tens o encanto à parte<br />do brilho fugidio dos peixes.<br /><br />Gosto de te ver andar de bicicleta na minha rua<br />É a maneira indirecta de mostrares as tuas pernas<br />Uma agora, outra depois...<br />Até a saia mais discreta parece feita de vento<br />Eu no passeio<br />E tu no acento...<br />Dás tesouradas no ar<br />no meu peito a contra tempo<br /><br />É tão difícil deixar-te<br />ver-te virar noutra rua<br />Tu tens o encanto à parte<br />de pedalar para a Lua<br /><br /><span style="font-size:78%;">Música: João Gil</span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-46263684051981418052010-12-10T21:19:00.003+00:002010-12-12T18:57:53.612+00:00O SEGREDO DO SOL<div align="justify">A noite caía, e com ela o seu peso nos olhos do menino.<br />Dirigiu-se ao quarto, vestiu o pijama de todas as aventuras e enfiou-se nos lençóis de bolinhas. Com a dobra puxada para cima da cabeça, para o sono não fugir, deixou-se ficar todo enroscado no interior do seu próprio casulo. Assim, pronto para tudo e quentinho do seu próprio bafo, adormeceu.<br />Dormia profundamente quando, vindo não se sabe de onde, um estranho barulho de raspar o inquietou. Lentamente, o barulho aproximou-se tanto que até parecia sair do seu próprio sono. Depois, o som de raspar transformou-se num estalido de batata-frita e de dentro do casulo rompeu uma borboleta.<br />Era grande como nenhuma e bonita de todas as cores.<br />Pousando uma das suas asas sobre o menino, disse-lhe baixinho ao ouvido:<br />— Anda menino. Senta-te no meu dorso e eu serei esta noite a tua guia voadora!<br />O menino assim fez.<br />A borboleta, depois de dar às asas duas vezes, para experimentar, abriu a janela do quarto e, com o menino de cavaleiro, lançou-se no céu da noite à aventura.<br /><br /><br />— Está escuro. — disse o menino. — Tenho medo da cor do céu. Não vejo nada.<br />A borboleta respondeu:<br />— Não tenhas medo, meu amigo. Espeta o teu dedo de apontar nos cantos mais escuros do céu e terás uma surpresa.<br />O menino, com o coração a passo com a curiosidade, obedeceu. Primeiro espetou o dedinho na massa escura para, logo de seguida, o retirar com o barulho de uma ventosa. E foi com aquela felicidade que só os meninos sabem colher das surpresas que viu nascer uma estrela.<br />— É linda, borboleta! E é tão bonito o som que faz. Leva-me a todos os cantos do céu para eu fazer mais estrelas.<br />E lá foram, rindo como os amigos devem rir, fazer todas as estrelas do céu.<br />E foi assim, que o escuro se alumiou e o silêncio se transformou na música das estrelas.<br /><br /><br />O céu cintilava como um bolo de aniversário.<br />Vendo que todas as estrelas estavam feitas, o menino perguntou:<br />— E agora, borboleta. Onde vamos?<br />— Estás a ver aquela estrela pequenina lá ao fundo? — perguntou a borboleta. — Aquela que nos acena? Chama-se Estrela Polar. Vamos ver onde nos leva.<br />As asas voltaram a bater ao passo da curiosidade do menino.<br />Voaram. Voaram. Até que por fim avistaram um planeta: uma grande bola sem luz perdida na imensidão.<br />Era um planeta castanho e sem vida. Tão triste que o menino teve vontade de chorar.<br />Não chores, meu amigo! — disse a borboleta. — Faz um buraquinho com o teu dedo, o dedo de fazer estrelas, na terra castanha e terás uma surpresa.<br />O menino, ainda com um carocinho na garganta, experimentou.<br />Os soluços deram lugar a gargalhadas de alegria: de cada buraquinho que o seu dedo fazia, rompia uma flor. Umas amarelas; outras azuis; umas com pintinhas vermelhas; outras às bolinhas como o lençol do menino. Cada uma fazendo um som diferente da outra a nascer. E o som das estrelas misturou-se com a música das flores.<br /><br />A borboleta, ao ver o chão tapado de flores, deixou cair um ovinho junto ao pé de cada uma. Para assim, — disse ela — nunca mais faltar vida neste planeta e deixar para sempre de ser uma bola castanha.<br />Por fim, fez-se dia.<br />O Sol estendeu os seus braços e cada um deles aqueceu um ovo, dos muitos que a borboleta tinha deixado.<br />O menino começou a ouvir ao longe um estranho barulho de raspar. O ruído foi-se aproximando, até que culminou numa multidão de estalidos de pipocas. Eram milhões de bichinhos de dedo espetado fazendo buraquinhos para sair dos ovos.<br />E foi com o som de todos os ovos que o menino acordou.<br />A primeira coisa que fez, foi estender o braço para debaixo da cama e enfiar o dedo indicador — aquele que serve para fazer estrelas e flores — no buraquinho de uma caixa de papelão. Depois de a puxar para fora, colocou-a sobre o peito para ver melhor o seu interior.<br />Lá estavam eles. Os bichos-da-seda comendo as folhas frescas da manhã. </div>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-39739890157363654082010-11-13T14:35:00.001+00:002010-11-13T14:38:32.351+00:00A FLOR E O SONHO<div align="justify">Esta noite sonhei com Almada Negreiros.<br />É estranho, as únicas imagens que dele vi eram a preto e branco e, no entanto, entrou-me pelo sonho adentro com as cores de todas as pétalas.<br /><br />—Pai.<br />—Diz, meu amor.<br />—Dá-me papel e um lápis. Quero fazer um desenho.<br />—Está bem, meu amor.<br /><br />Se calhar foi o filme de ontem à noite. Aquele actor tinha uns olhos enormes como mundos. O filme acabou tão tarde que não dei por ele acabar. Adormeci com aqueles olhos enormes na alma e, certamente, foram eles que lá colocaram as imagens do Almada. Certamente.<br /><br />—Pai!<br />—Diz, meu amor.<br />—Não me ouviste?! Dá-me o papel mais branco que tiveres e o lápis mais macio. Quero fazer um desenho!<br /><br />Já sei! Ontem, na esplanada do Central, estava de frente para mim um sujeito alto e seco, daqueles a quem não é difícil adivinhar nobreza. As suas mãos eram longas e espatuladas e a destreza com que manipulava o jornal aproximava-se de um bailado. Primeiro folheava-o com os grandes braços abertos, indiferente ao vento. Depois, com um pequeno toque subtil, dobrava-o a contragosto — estava escolhida a página — para finalmente o dobrar em quatro, vencido sobre a mesa. Indiferente ao vento.<br /><br />—Estás a gostar do meu desenho?<br />—Sim, meu amor.<br />—Faço-o para ti.<br /><br />Tenho dúvidas... No fim de contas, tudo não passa de relações idiotas para justificar o injustificável. Sonhei com Almada Negreiros e pronto. Não tem de haver nenhuma razão especial para que tal aconteça.<br />Esta nossa mania de reduzir a porquês tudo o que nos vai na alma, reduz-nos. É isso mesmo: reduz-nos.<br />Sonhei com Almada Negreiros e pronto. Assunto encerrado.<br /><br />—Pai, acabei o meu desenho. Gostas?<br />—Tantas linhas, meu amor. Todas curvas e doces como uns olhos que sonhei. O que são?<br />—Uma flor!<br /></div>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-67708668070077604652010-10-27T10:02:00.000+01:002010-10-27T10:04:01.379+01:00A SAUDADE ANDA DESCALÇAA saudade anda descalça<br />Pra não se fazer ouvir<br />Atravessa o quarto escuro<br />Beija-me o rosto inseguro<br />Quando me apanha a dormir<br /><br />Tem o dom de me levar<br />Onde lembra o coração<br />Dá todo o tempo que tem<br />É mais do que minha mãe<br />Mãe da minha condição<br /><br />A saudade anda descalça<br />E é descalça que me quer <br />Faz brilhar o que entristece<br />E o que morreu permanece<br />A saudade é uma mulher<br /><br />Música: Alfredo Duartej. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-39359208350812264882010-10-19T09:18:00.001+01:002010-10-19T09:19:58.660+01:00DEVE TER SIDO POR GRAÇApiscaste o olho e sorri<br />deve ter sido por graça<br />virei a cara e fingi<br />que só estava a ver quem passa<br />e só reparei em ti<br />porque dançavas com raça<br />piscaste o olho e sorri<br />deve ter sido por graça<br /><br />pus um xaile adamascado<br />para ver passar Alfama <br />e se vinhas destacado<br />é porque andavas em fama<br />com o teu olhar de fado<br />quando olha já chama<br />pus um xaile adamascado<br />para ver passar Alfama<br /><br />deste-me o braço ao passar<br />deve ter sido por graça <br />e levaste-me a marchar<br />do Marquês até à Praça<br />Santo António no altar<br />dá o nó a quem enlaça<br />deste-me o braço ao passar<br />deve ter sido por graça<br /><br />Música: João Gilj. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-54441970520030730792010-10-12T11:49:00.000+01:002010-10-12T11:51:19.662+01:00O MAL-PASSADOChamavam-lhe o Mal-Passado<br />e o nome dizia tudo<br />Consta que foi baptizado<br />na 3ª Feira de Entrudo<br /><br />O destino quis pregar<br />uma partida. Era escusado<br />E para se despachar<br />deu as favas a pagar<br />Pagou-as o Mal-Passado<br /><br />Não tinha terra nem tecto<br />só tinha uma concertina<br />que era quem lhe dava afecto<br />e tratava-a por “menina”<br /><br />Cantava para a merenda<br />em qualquer praça batia<br />mas como não tinha emenda<br />ele desarmava a tenda<br />e depois ninguém o via<br /><br />Não tinha sorte nem siso<br />e passou fomes de cão<br />mas tinha sempre um sorriso<br />pra quem lhe dava atenção<br /><br />Quando conhecia alguém<br />fingia ser educado<br />O meu nome é Mal-Passado<br />Deus queira que passe bem<br />que eu passo bem, obrigado!<br /><br />Música: João Gil (Baile Popular)j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-85056563213658668462010-07-22T19:21:00.000+01:002010-07-22T19:22:56.054+01:00VOLTA CEDINHOMinha mãe disse<br />Para eu voltar cedinho<br />Que a noite tem<br />Um espinho em cada esquina<br />Eu ainda<br />Sou o seu menino<br />Nem o tempo a vai mudar<br /><br />Minha mãe disse<br />Para eu não me perder<br />Que a noite tem<br />Caminhos sem saída<br />Eu não sei<br />Se vai amanhecer<br />Prometo que vou ligar<br /><br />Minha mãe disse<br />Que há medos e paisagens<br />Que a gente traz<br />No bolso à nascença<br />E o desejo<br />De muitas viagens<br />Para que o medo não nos vença<br /><br />Por isso agora<br />Está na tua mão<br />Contar as pedras<br />Que há no teu caminho<br />Mas aceita<br />Uma sugestão:<br />Por favor, volta cedinho<br /><br /><span style="font-size:78%;">Música: Jorge Prendas</span>j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5988045657791043190.post-65673349476560492542010-07-09T01:11:00.000+01:002010-07-09T01:12:58.706+01:00CONSULTASinto-me bem, doutor<br />será perigoso?<br />Não é essa coisa de sangue e tensão…<br />São as mãos, doutor. As mãos.<br />Não chegam onde o coração as leva<br />como quando era criança<br />Sinto-as distantes como um cais de partida<br />Cada vez mais distantes…<br /><br />E os olhos, doutor… perderam-se do pensamento<br />e nunca mais chorei<br />Ceguei das mãos dos outros, das mãos que partiram…<br />E agora não sei… perdi-me da vida<br /><br />Não é ferida, doutor<br />É uma dor mal dorida que não cumpre o seu papel<br /><br />Sinto-me bem, doutor <br />Acha que perdi a flor-da-pele?j. mongehttp://www.blogger.com/profile/13639058875257435514noreply@blogger.com7