ÚLTIMO METRO*

Jardim Zoológico

Jazem verticais, dependurados. Os outros serpenteiam nos assentos com a cabeça almofadada na vidraça.

- Como se chama, menina?
- Aurora. E o senhor?
- Eu não sou um senhor, sou uma canção.

Praça de Espanha

Aos corpos somam-se corpos. E todos os corpos denunciam os ecos de tantas vidas. Cheiram a corpos os corpos que anoitecem; cheiram a perfume os que madrugam.

- O que faz uma canção a estas horas no Metro?
- Não faz nada. Vive!

S. Sebastião

Não é noite, não é dia; não cheira a manjericos nem a sangue; os relógios rolam pastosos no estranho limbo entre o tempo do que está feito e o tempo que está por fazer.

- A menina vai trabalhar ou acabou de sair?
- Não sei. Vivo entre dois mundos…
- Como a Canção de Lisboa…

Parque

- Acha possível encontrar o Jorge Palma por aqui, no último Metro?
- Não. Perde-o sempre! Costuma apanhar o primeiro do dia seguinte ou então vai a pé.

Marquês de Pombal

Sacodem-se da chuva inesperada os que acabaram de entrar. Frenéticos, picados pelas abelhas, envolvem numa estranha excitação os que dormiam de olhos abertos. Trocam-se olhares, cheiros e humidades. É o centro mais humano da cidade.

- Eu gostava de ser uma canção…
- Para quê?
- Para respirar na vida dos outros. Às vezes sinto-me frágil na minha.

Avenida

Uma mulher loura, de saia muito curta, com uns sapatos 44 de salto agulha a tiracolo, fura pelos encafuados e dispara:

- Importam-se de se afastar para os lados?! Quero sentar-me aí no meio! Apetece-me ir para casa entre um sonho e uma canção.

Restauradores

- A menina, em que estação sai?
- Não sei…
- Eu saio na próxima, saio sempre no coração…
- Como o Palma?
- Sim. Velhos hábitos…
- Posso sair consigo?
- Claro, meu amor! Encosta-te a mim…

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* Para o espectáculo homónimo de Jorge Palma